Mah, ormai le preconfezionate, tolte alcune eccezioni (che si rivelano proprio ottime), mi sanno solo di carta bruciata. Nessun sapore, solo raspeghin alla gola.
"Sono 106 miglia per Chicago. Abbiamo il serbatoio pieno, mezzo pacchetto di sigarette, è buio, e portiamo tutt'e due gli occhiali da sole."
"Vai."